Подводная лодка фигачит на боевом дежурстве, советская атомная, здоровая, где-то там в Атлантике, набитая резиной, чтобы ее не хавали радары. Вот она плывет. И самая мрачная вахта всегда у капитана, «собачья» ее называют, – с 2 до 6 утра, когда все спят. И ему достается самый квалифицированный рулевой. Этот квалифицированный рулевой, некий мичман, полная ссс…., ну, очень нехороший. И ненавидит его этот капитан всей душой. Этот мичман не моется, во-первых, мотивируя тем, что он экономит пресную воду. Во-вторых, он омерзительно лысый, и голова у него квадратная. И, в-третьих, он все время спит. В любой ситуации. Изумительное зрелище. И вот мичман держит рули эти, а в учебке еще намертво вбивается навык – рули не бросать ни в коем случае. То есть, тебя могут убить, но рули бросать нельзя. И вот он держит эти рули и спит, падла. И так из вахты в вахту. И так это капитана злит! Это глупо, конечно. И о чем бы с ним он и говорил? Но вообще сама невозможность слово сказать! И думает: «Но вот почему так? И ко всему плохому еще и вот эта сучья рожа мичмана этого тупого с его лысиной, вонью!» И он думает: «Ну вот что ему сделать? Уколоть его в задницу? Ну, это детски как-то. Гаркнуть как-то? Опять заснет. Как его ущучить?» Об этом он думает неотступно.